Кто-то пиздел: за углом супермаркет «Билла».
Можно сходить, там же пиво и место силы.
Но растащило, накрыло с утра, разбило
Чёрной любовью, как речкой, и ни за что.


Это всегда неожиданно, как стоп-слово,
И ожидаемо, как в президентах Вова.
Это всегда и нормально, и нездорово,
Как папиллома и рифма на «двести» — «сто».


Просто закуришь в гостях с бодунища сигу,
Смотришь в окно, там собачий и детский выгул,
Вяло пытаешься вспомнить, как ночью прыгал,
Думаешь, что где-то в сумке есть «Кетанов».


Вдруг – ну зачем, вроде было же всё в порядке?! –
Вспыхнувший образ сплавляет реальность всмятку,
Всякие там позвонки, коленки, лопатки.
Воздух сгущается, в общем, хуяк – любовь.


То ли всплыла, то ли новая – так ли важно?
Столько сминался об это, как лист бумажный,
И всё равно каждый раз, будто в первый, страшно.
Опыт здесь без понту, сколько его ни ксерь.


В «Биллу» за пивом кого-то шлёшь на разведку,
Дым сигаретный становится слишком едким,
Тушишь бычок, опускаешься на кушетку,
Тихо скулишь – ну а чё, бля, ещё теперь?